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Meus olhos ardiam. Eu os fechei, agarrei-me à borda até que a tontura evaporasse. Depois me arranquei da piscina e caminhei até o vestiário para tomar um banho gelado. — Oi, Holland. Dei um salto. Normalmente, eu ficava sozinha nessa parte do dia. — Se eu tivesse a sua disciplina, poderia ser igual à sua mãe. Mas, lamentavelmente, minhas células de gordura se recusam a encolher. Sorri para a sra. Lucas. — O que está fazendo aqui? — Minha voz soou cortante, acusadora. Do jeito como me sentia. invadida. Por infelicidade, ela não notou.

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Pareceu perfeita para coroar aquele momento, tornando-o ainda mais único e especial para mim. “Às vezes no silêncio da noite Eu fico imaginando nós dois Eu fico ali sonhando acordado Juntando o antes, o agora e o depois(. ” Fiquei quietinha, gravando ainda mais os traços de Micah na mente, minha mão em seu peito absorvendo as batidas do seu coração, puxando o ar mais gostoso com o cheiro dele. Imaginei que éramos somente nós dois no mundo, deitados ali naquele paraíso sob as estrelas, eternizados no tempo. E foi o momento mais feliz da minha vida. Os segundos correram. Eu não queria sair dali, mas começava a sentir frio e sabia que não era certo, que tinha ido para ajudá-lo e não ficar ali me aproveitando dele. Nem que fosse só um pouco, em um desejo fugaz e íntimo. icah moveu a cabeça e franziu as sobrancelhas, resmungando alto. Eu me assustei e na hora sacudi seu peito, chamando-o mais firme e alto: - Acorde! Você está bem? Micah? Ele abriu os olhos de repente, confuso.

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Pelo lado de fora, o trailer pode parecer uma garrafa térmica prateada caída de lado, mas o interior sempre me pareceu aconchegante. Tem uma pequena mesa de jantar anexada à parede em uma extremidade, com a beira da minha cama servindo também como banco. A cozinha é compacta, com pia, geladeira, fogão e micro-ondas. O banheiro parece menor a cada ano, apesar de meus pais terem aumentado o boxe do chuveiro. Com um boxe padrão, teria sido impossível me abaixar e lavar as pernas sem fazer alongamentos antes. Na outra extremidade do trailer, fica a porta do quarto dos meus pais, que mal tem espaço para a cama, um pequeno armário e um escabelo. A porta está fechada agora, mas dá para ouvir minha mãe roncar enquanto se recupera da longa viagem. O pé da minha cama encosta no armário da cozinha, e tem um armário de madeira acima. Enfio um percevejo branco grande no armário. Na mesa ao meu lado, estão os porta-retratos de Rachel e Elizabeth. Eu amarrei os dois com uma fita verde brilhante, para ficarem pendurados um em cima do outro. Dou um laço no fim da fita e penduro no percevejo para que as minhas amigas de casa possam estar comigo todos os dias. — Bem-vindas à Califórnia — digo a elas. Deslizo até a cabeceira da minha cama e abro as cortinas.

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— Uau. Isso pareceu tão cruel. Heather para no meio-fio em frente ao Breakfast Express, uma lanchonete temática dos anos 1950 instalada em dois vagões desativados. Um vagão é a lanchonete e o outro é a cozinha. Sob os dois carros, as rodas de aço estão ancoradas em trilhos de verdade colocados sobre dormentes de madeira quebrados. O melhor de tudo é que eles servem café da manhã — só café da manhã — o dia todo. Antes de desligar o motor, Heather olha para as janelas dos vagões atrás de mim. Olha, eu não ia dizer “não” porque sei que você adora vir aqui. — Tudo bem — digo, sem saber do que se trata tudo isso. — Se você quiser ir a outro lugar. — Mas, antes de entrarmos — diz ela —, você precisa saber que Caleb trabalha aqui. — Ela espera eu engolir a informação, que desce como uma pedra. — Ah. — Não sei se ele está trabalhando hoje, mas pode estar — diz ela. — Então, pense em como você vai se sentir.

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— Sorriam como recém-casados apaixonados. — Minha irmã estava louca. Lancei-lhe um olhar de advertência que ela ignorou, continuando a nos dizer o que fazer para ter suas malditas fotos. Enquanto eu sorria, Lucca apenas mantinha a expressão séria. Recém-casados apaixonados, totalmente. Não demorou cinco cliques a mais, e ele avançou, arrancando a câmera da mão do homem, fazendo o coitado arregalar os olhos e se encolher de medo. Corri para frente, colocando-me entre os dois. — Lucca! O que está fazendo? — Ele fechou os olhos e jogou a câmera no chão. — Tire o filho da puta da minha frente antes que eu o esfole vivo. — Ele está apenas fazendo o trabalho dele! — exclamei, exaltada. Como assim tirar o fotógrafo de lá? Eu queria aquelas fotos, mesmo que fossem de uma merda de casamento!

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Ele rebaixou o rock & roll enquanto literatura. Papo furado superficial de merda. Talvez uma ou duas boas imagens. Patti Smith era uma poeta. Acho que ela elevou o rock & roll como literatura. Bob Dylan também. Morrison não fazia poesia. Era lixo disfarçado de coisa moderninha e alternativa. Era rock & roll bom pra garotos de treze anos. Ou de onze anos. Quanto à pessoa, acho que a mágica e poder de Morrison estavam além da qualidade de seus versos. Ele era maior que isto. Era mais sexy que sua poesia – mais misterioso, mais problemático, mais difícil, mais carismático como performer. Tem que haver um motivo pra mulheres como Nico e Gloria Stavers, editora da revista 16 , ficarem tão apaixonadas por ele, porque essencialmente ele era um homem que maltratava as mulheres. Mas estou certo de que não era a poesia dele.

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