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“Não, o cartão é uma coisa que você tira pra poder levar livro pra casa. Aí você não precisa vir aqui todo dia. Você está matriculado na escola? “Estou, sim senhor. Miller Street School. Mas nós está no verão. Por isso que eu não estou na escola não. Não é pra ninguém estar na escola agora não. “Eu sei. Se você está matriculado na escola, você pode tirar o cartão da biblioteca. Aí você pode levar o livro pra casa. “Pro que é que o senhor quer que eu levo o livro pra casa? Lá em casa nego vai estragar ele. “Você podia esconder o livro em algum lugar, numa gaveta. “Moço”, disse ele, olhando-me de esguelha, “pro que é que o senhor não quer que eu venho aqui? “Eu não disse pra você não vir aqui. “Eu gosto daqui. Eu gosto daquela escada.

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Pensei que poderia ter ouvido alguma novidade – ela ofereceu como explicação. Ela tinha percebido, John pensou sorrindo enquanto colocava o jornal de lado e se levantava. Mrs. Thornton observou-o enquanto ele caminhava até ela. Seu corpo ficou tenso ante ao pressentimento e suas mãos gelaram. O semblante do filho reluzia com alegria e, a despeito de sua preocupação, Mrs. Thornton reconheceu, orgulhosamente, quão bonito ele estava. — Eu estou noivo, mãe – John disse a ela com um sorriso incontrolável, mas preservando sua voz de qualquer tipo de empolgação para não exasperar sua mãe. Hannah pasmou, sentindo suas forças abaterem-na diante de sua frustração. Ela olhou para o filho transfigurada por um momento, tentando recuperar sua compostura. — Como isso aconteceu? – ela protestou, um vinco surgindo entre suas sobrancelhas. O sorriso dele se apagou enquanto levantava-se e se encaminhava até a janela. — Eu fui falar com Miss Hale na estação – John expressou de maneira simples. — Por quê? – perguntou, exasperada. Mr.

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Eu mando um bilhete pra eles. Juízo, hein? “E as suas meias? “Eu ando descalço. Até logo, meu anjo. E desliguei. Na cozinha, Carlota estava aprontando o almoço. Eu sempre me espantava de constatar que o trabalho de Carlota parecia não interferir em seu modo de vida. Ela fazia com que as tarefas domésticas ilustrassem o que quer que ela estivesse cantando, mesmo quando a música era, como agora, “I get a kick out of you” [Eu me amarro em você]. Ia do forno à máquina de lavar louça — apertava botões, girava chaves, olhava pela porta de vidro do forno, e de vez em quando pegava uma uva preta grande num cacho que havia sobre a pia. Mastigava e mastigava, cantarolando o tempo todo, e então, com um gesto calculadamente displicente, jogava a casca e o caroço direto no triturador. Saudei-a quando saí pela porta dos fundos, e embora ela não respondesse senti uma afinidade com ela, porque nós dois havíamos sido em parte seduzidos e conquistados pelas frutas dos Patimkin. No gramado, fiquei algum tempo encestando bolas; depois peguei um ferro de golfe e fiquei dando tacadas numa bola de algodão ao sol, sem fazer muita força; depois chutei uma bola de futebol em direção ao carvalho; por fim voltei à cesta de basquete. Nada me distraía — havia um vazio em meu estômago, como se eu tivesse passado meses sem comer, e mesmo depois que entrei na cozinha e peguei um punhado de uvas a sensação continuou, e eu sabia que nada tinha a ver com o consumo de calorias; era apenas um eco do vazio que haveria de se instaurar em mim depois que Brenda fosse embora. Sua partida, é claro, me preocupava havia algum tempo, mas de repente ganhara uma tonalidade mais escura. Essa escuridão, curiosamente, parecia ter algo a ver com Harriet, a noiva de Ron, e por algum tempo pensei que era apenas a realidade da chegada de Harriet que tivera o efeito de realçar a passagem do tempo: antes, falávamos nisso, e de repente se tornara realidade — tal como a partida de Brenda chegaria de uma hora para a outra. as era mais do que isso: a união entre Harriet e Ron me fazia lembrar que a separação não era necessariamente um estado permanente.

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Já estava ficando tarde. Eu não ousava me demorar além do sinal por medo da Arbuthnot. Da ira implacável da Arbuthnot. Naquela semana, ela havia massacrado verbalmente uma garota e a deixado às lágrimas por meros dois minutos de atraso. Ela discursou sem parar sobre o que é ser responsável, mostrar respeito por ela e pelos colegas, por todos que faziam o esforço de comparecer à aula pontualmente. Não é preciso dizer que a garota desistiu da disciplina. Muitas pessoas desistiram e eu também teria feito isso, se não precisasse de mais um crédito em Literatura para me formar. O sinal soou. Nada de Ceci. Depois do almoço, subi as escadas para a aula de artes. Ela estava sentada à mesa, perto da janela, conversando com a Brandi. Alguma compulsão me fez ir em frente e interromper o pequeno tête-à-tête das duas. — Ceci? Ela piscou para mim. — Sim? — Trouxe um formulário pra você. — Procurei por ele na minha pilha de cadernos.

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esitei, mas, achando que era só uma questão de modéstia da parte dele, continuei Por que seu livro está fora de catálogo? Provavelmente porque não é muito bom respondeu ele, e riu mais uma vez. Não tenho formação como escritor. Eu só tinha essa história na cabeça e precisava colocá-la no papel. oi como ser acometido por uma febre insistente, e o remédio era escrever. Não acreditei quando publicaram e, aliás, nem sei por que enviei o manuscrito para avaliação. Deve ter sido um surto duplo de insanidade meu e do responsável por aquela editora obscura, que faliu logo depois de publicar meu livro. Vai entender. Só tiveram tempo de imprimir uma tiragem pequena. raças a Deus. Eu não estava entendendo, então voltei às perguntas que havia preparado. verdade que o senhor compra todos os exemplares usados que aparecem na internet e os queima? Ele riu. Eu nem tenho uma internet em casa. O “uma internet” me fez acreditar nele. Sempre dá para saber quando os velhos não conhecem algo que foi mencionado, porque eles usam algum termo que não se encaixa naquele universo, quase como se tentassem vencer a tal novidade recusando-se a nomeá-la da forma correta.

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