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Suspirei mais uma vez e vi a moto na lateral da casa vizinha de apenas um andar. Franzi o cenho, surpresa. Era linda, enorme e preta, daquelas que a pessoa tinha que praticamente deitar sobre ela e tinha um design que demonstrava velocidade. Devia ser caríssima e tinha um símbolo japonês em vermelho e um nome também vermelho ao lado em linhas arrojadas: Hayabusa. - Será que Anderson voltou ao Brasil com a família? – Perguntei, lembrando que o antigo morador tinha dito que só voltaria no meio do ano seguinte. Não. – Cacá observava cada detalhe da moto, cheio de admiração. – Soube que o pai dele alugou pra um cara que chegou na cidade. - É mesmo? – Estranhei, pois em geral os moradores tinham cuidado com desconhecidos. – Deve ser algum parente dele. - É um cara que já morou aqui, pelo que ouvi as fofoqueiras aí da frente falando. - Cacá, olha como fala. São senhoras de idade. - Mas é verdade.

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– Me odiando ou não, foi uma criminosa quando participou de um atentado que quase me matou. - Theo, eu estava com raiva. Lauro disse que na tentativa do roubo do gado, você matou Abel com um tiro na cabeça, que era frio e mau. Eu acreditei! Ele matou Abel. - Agora eu sei disso, mas na época não. E eu achava que tinha matado Flávio também, o irmão de Lauro, quando ele saiu da delegacia. Hoje sei que não foi você, mas ele era meu namorado e. - Namorado? – Franziu o cenho, com um ódio frio. – Dá para entender que seja namorada de ladrão. Pegou o irmão também? Lauro era seu amante? Não! – Gritei horrorizada, mas vi como não acreditou. – Eu era virgem! Você sabe disso muito bem!

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Sei que a irmã não mora mais com ele; talvez isso seja a parte longa da história. Entrego o copo de chocolate quente com uma bengala doce para misturar. A covinha reaparece quando ele vê minha caneca de Páscoa, e nós dois tomamos um gole do chocolate enquanto nos olhamos. — Meus pais deixavam minha irmã e eu comprarmos qualquer árvore que desejássemos — diz ele. — Eles convidavam amigos, e todos nós decorávamos a casa. Preparávamos uma panela de chilli e, depois, cantávamos músicas natalinas. Parece bem brega, não é? Aponto para as árvores flocadas ao redor. — Minha família sobrevive de tradições bregas de Natal. Mas isso não explica por que você as compra para outras pessoas. Ele toma outro gole. Eu estava sozinho em meu escritório naquela bela manhã de outubro e tinha chegado há poucos minutos. Havia trabalho acumulado sobre a mesa, pois com os últimos acontecimentos tinha ficado mais fora do que ali. Mas não tive pressa. Tomando um gole de café quente na xícara de porcelana, caminhei até a ampla janela com vista para morros verdejantes e fiquei olhando para fora através do vidro, minha mente trabalhando sistematicamente. Muita coisa tinha acontecido em minha vida nos últimos dias e vindo sem que eu esperasse. Primeiro foi o nascimento de minha filha Helena de forma prematura, quando minha esposa Eva estava com sete meses de gravidez.

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Foi assim que surgiu Gabriela Cruz Falcão, a filha adotiva. O mais novo membro da rica e poderosa família Falcão. GABRIELA Se tudo fosse fácil Eu me jogaria em seus braços Me afogaria nos seus beijos Eu me entregaria de bandeja pra você Se tudo fosse fácil Mandaria a saudade embora Estaria te odiando agora Como se fosse fácil apagar você de mim Saudade eu tenho toda hora Que você me vem na memória Eu penso 24 horas em você Estou sem tempo pra te esquecer Saudade eu tenho toda hora Que você me vem na memória Eu penso 24 horas em você Estou sem tempo pra te esquecer Mas se tiver que me deixar Vai deixando devagar Deixa eu me acostumar Com a sua ausência. Eu tinha vindo de Belo Horizonte, onde morava há dois anos desde que fazia faculdade de Zootecnia na Universidade Federal de lá. Cheguei um pouco antes do Natal, passei aquele feriado e o Ano Novo na fazenda e todos esperavam que eu ficasse até o fim do mês de janeiro durante as férias, quando deveria ir embora novamente. Mas ninguém sabia que eu tinha outros planos. Meus irmãos estavam fora trabalhando. Theo se ocupava mais dos escritórios e do frigorífico no centro de Florada, fazendo o trabalho de administração e controle de tudo. Desde que nosso pai ficou inválido, há quinze anos, ele assumiu como chefão, inclusive da família. Aos 42 anos, era o homem responsável pela riqueza e poder cada vez maior dos Falcão, fosse em relação à produção ou à sociedade local. Pedro era seu braço direito. Os dois, apesar de viverem na fazenda, eram mais cosmopolitas e elegantes, sofisticados, usavam ternos, viajavam no jatinho da família para todos os lugares do Brasil para feiras agropecuárias, fechar negócios, vender e comprar sêmen de touros premiados. Aos 38 anos, tinha feito faculdade de Administração e de vez em quando sentia falta dos luxos e diversões dos centros urbanos. Heitor era homem da terra. Tinha feito faculdade de Agronomia, pois isso foi exigido de todos pelo pai, mas nunca escondeu que seu amor era pela fazenda e a lida do gado. Era ele o principal homem na fazenda, quem organizava tudo, desde a marcação do gado até os melhoramentos genéticos do mesmo.

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por isso que Entendi disse ele, e deu uma risadinha. á chega. esitei, mas, achando que era só uma questão de modéstia da parte dele, continuei Por que seu livro está fora de catálogo? Provavelmente porque não é muito bom respondeu ele, e riu mais uma vez. Não tenho formação como escritor. Eu só tinha essa história na cabeça e precisava colocá-la no papel. oi como ser acometido por uma febre insistente, e o remédio era escrever. Não acreditei quando publicaram e, aliás, nem sei por que enviei o manuscrito para avaliação. Deve ter sido um surto duplo de insanidade meu e do responsável por aquela editora obscura, que faliu logo depois de publicar meu livro. Vai entender. Só tiveram tempo de imprimir uma tiragem pequena. raças a Deus. Eu não estava entendendo, então voltei às perguntas que havia preparado. verdade que o senhor compra todos os exemplares usados que aparecem na internet e os queima?

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LEGS McNEIL batizou o movimento de “punk” em 1975, ao dar este nome a uma revista de música e cultura pop dos anos 70. Ele foi editor da Spin e editor-chefe da Nerve . GILLIAN McCAIN era coordenadora de programação do Poetry Project na St. Mark’s Church, onde Patti Smith fez suas primeiras leituras e os diários de Jim Carroll foram descobertos. Ela é autora de Tilt , uma coleção de poemas em prosa. 1 Mate-me por favor saiu pela L&PM Editores em 1997. Em 2004, com a consolidação no mercado brasileiro da Coleção L&PM POCKET, foi publicado no formato de bolso em 2 volumes. Em 2013, a editora republicou o livro em formato convencional (14x21cm), inclusive mudando a cor da capa: a edição de 1997 tinha a capa com um fundo laranja fosforescente; já na edição de 2013 foi feita uma “correção” histórica e o fundo passou a ser verde fosforescente, cor que – na década de 70 – era a adotada pelos punks. Em março de 2014 a editora lançou esta edição, agora num volume só, com a mesma capa adaptada ao formato de livro de bolso. (N. . Agradecimentos Um bom número de pessoas se envolveu com este livro e nos encorajou com seu amor, apoio e humor. Os autores gostariam de expressar seus agradecimentos às seguintes: Legs McNeil e Gillian McCain: a Susan Lee Cohen, nossa agente literária, por sempre atuar acima e além do chamado do dever; e Dawn Manners, nosso transcrissor de plantão, que tomou conta da gente ao longo do percurso e cuja inteligência e discernimento foram sempre uma inspiração. Agradecimentos especiais igualmente a todos os outros copistas: Liz McKenna, Ann Kottner, David Vogen, Nora Greening, Filiz Swenson e Allie Morris.

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“Elas fazem um trabalho muito bom. “Eu sei. A sra. Patimkin, pensei, estava começando a simpatizar comigo; deixou que aqueles olhos violeta parassem de olhar de soslaio e simplesmente contemplassem o mundo por algum tempo, sem julgar. “Você se interessa pela B’nai B’rith? , perguntou-me. “O Ron vai entrar assim que se casar, sabe. “Acho que vou esperar até lá”, respondi. Amuada, a sra. Patimkin retomou as listas, e me dei conta de que fora tolice minha arriscar um comentário bem-humorado sobre suas atividades judaicas. “A senhora é ativa no Templo, não é? , indaguei, com todo o interesse de que era capaz. “Sou”, ela respondeu. “Qual é o templo que você freqüenta? , ela perguntou após uma pausa. “Antigamente a gente ia na sinagoga da Hudson Street. Depois que

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O desespero fazia meu coração se apertar. Vi seu olhar naquela manhã, ouvi suas palavras ao repetir na minha cabeça “Eu sou Eva Amaro”, destruindo todos os meus sonhos, me mostrando como fui tolo e enganado, como me dei a alguém que não me merecia. Era só uma menina, mas acabou comigo. Eu não era mais nada, só uma casca. Só um vazio me comendo, me consumindo e dilacerando. Até que não restaria mais nada. Bebi. Bebi muito, até quase esvaziar a garrafa e meus pensamentos se embaralharem, a ponto de não saber mais o que era realidade. Lembranças boas vieram e me agarrei a elas. A dor na mão sumiu. Caí deitado no sofá e o copo vazio rolou pelo chão. Fechei os olhos e só vi Eva, sorrindo, se debruçando sobre mim, dizendo baixinho: - Eu te amo, Theo. Tentei lembrar por que não devia acreditar naquilo, mas não quis. Eu me agarrei naquela imagem, naquela felicidade fugaz, mas algo ainda me machucava, me alertava para acordar. Mas era tão bom! - Coelhinha.

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Lá fora começara a chover, e sentimos uma leve umidade entrando pelo respiradouro que divisávamos no outro lado do depósito. Brenda levantou-se do chão e sentou-se no sofá. Os joelhos e a bermuda estavam sujos, e quando jogou o cabelo para trás ela sujou a testa. Ali, em meio àquela confusão e sujeira, tive a estranha experiência de ver a nós, a nós dois, em meio à confusão e à sujeira: parecíamos um jovem casal que acabava de se mudar para um novo apartamento; havíamos feito um levantamento de nossos móveis, nossos recursos financeiros, nosso futuro, e de repente a única coisa que nos dava prazer era o cheiro limpo que vinha lá de fora, o qual nos lembrava que estávamos vivos, mas que, numa situação de emergência, não nos garantiria o sustento. “Que dinheiro? , perguntei outra vez. “As notas de cem dólares. No tempo em que eu era pequena. , e respirou fundo. “Quando eu era pequena e tínhamos acabado de vir de Newark, meu pai me trouxe aqui um dia. Ele me trouxe a esse quarto e me disse que se alguma coisa acontecesse com ele, ele queria que eu soubesse onde havia um dinheiro que era pra mim. Disse que não era pra ninguém mais, só pra mim, e que eu não devia contar pra ninguém, nem mesmo pro Ron. Nem pra minha mãe. “Tinha quanto? “Três notas de cem dólares. Eu nunca tinha visto essas notas antes. Eu tinha nove anos, mais ou menos a idade da Julie.

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