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Mas pensar que hoje, horas antes do casamento, ele poderia estar com alguém, fez com que uma raiva fora do normal me acometesse, não por ciúme ou algo do tipo, mas pela falta de respeito. Aquela foi a primeira vez em algum tempo que me senti injustiçada. Eu teria ficado em casa, pedindo a todos os santos, até mesmo a espíritos, que me dessem coragem para subir no altar no dia seguinte, mas ele, não. Ele estaria simplesmente curtindo a noite, talvez nem mesmo se lembrando da minha existência. Decidida, olhei para minhas irmãs, que ainda discutiam, e falei firmemente. — Vamos entrar. Anita sorriu e deu pulinhos de felicidade, enquanto Alessa esbugalhou os olhos e me chacoalhou. — Você está louca? Qualquer pessoa neste lugar poderia conhecer Lucca, você estaria ferrada. — Anita está certa — eu disse suavemente —, Lucca está, provavelmente, tendo sua festa particular agora, por que eu não posso? Anita jogou o punho no ar e gritou.

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Normalmente, eu ficava sozinha nessa parte do dia. — Se eu tivesse a sua disciplina, poderia ser igual à sua mãe. Mas, lamentavelmente, minhas células de gordura se recusam a encolher. Sorri para a sra. Lucas. — O que está fazendo aqui? — Minha voz soou cortante, acusadora. Do jeito como me sentia. invadida. Por infelicidade, ela não notou. Colocando uma faixa de ginástica na testa, ela respondeu:

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No entanto, fitei seus olhos, percebi sua adoração e obsessão e soube que não significava nada para mim. Nem para uma foda de uma única vez Luiza serviria, pois nunca mais me deixaria em paz. E já havia confusão demais entre nossas famílias para arrumar mais uma. Além de tudo, não me senti realmente tentado. Não lembro ao certo o que disse a ela, mas deixei claro que nunca teria nada de mim e a desprezei claramente. Implorou e se humilhou, tentou me beijar. Eu a escorracei para fora do banheiro e fui extremamente bruto. Praticamente joguei-a longe. Saiu chorando e jurando vingança. Mas serviu. Depois daquela vez, passou a me olhar com ódio mortal.

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Esta cidade tem seis escolas primárias. Todo inverno, eu frequentava a mesma que Heather. Elas alimentam uma escola secundária, que eu também frequentei, e depois uma escola de ensino médio. Foi quando comecei a fazer minhas tarefas on-line. Heather olha para as árvores. — Ah! Lá está ele! Meu Deus, como ele é bonito. — Eu sei — sussurro. Evito olhar para onde ela está olhando e, em vez disso, observo a ponta do meu sapato escavar a terra. Ela encosta no meu cotovelo e sussurra: — Lá vem ele.

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Na lateral estava escrito PN, que significava Pensamentos Negativos. Toda vez que uma de nós tinha um pensamento ruim, colocávamos uma moeda no pote. Cada pensamento negativo nos guiava para um ótimo destino: Europa. Assim que Mari estivesse melhor, usaríamos o dinheiro para fazer um mochilão pela Europa, um sonho que sempre nos esforçamos para realizar. A cada pensamento negativo, as moedas nos lembravam de que haveria um futuro melhor. Já tínhamos oito potes de vidro cheios até a boca. Sentei de novo na cama, e ela se ergueu um pouco para pegar a bolsinha de moedas. — Docinho — sussurrou ela. — Sim, Florzinha? As lágrimas tornaram-se mais abundantes, seu corpo frágil tomado pela emoção. — Vamos precisar de mais trocados.

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Também não eram Brenda, e toda e qualquer fagulha de concupiscência que por acaso se acendesse dentro de mim no decorrer daquele dia monótono era puramente acadêmica, algo para matar o tempo. De vez em quando eu consultava o relógio, pensava em Brenda e esperava a hora do almoço, e depois a hora depois do almoço, quando eu passaria para a mesa de informação no andar de cima, e John McKee, que tinha apenas vinte e um anos mas usava elásticos nas mangas da camisa, desceria a escada, todo engomado, para dedicar-se compenetrado à tarefa de carimbar os livros que eram retirados ou devolvidos. John McElástico estava no último ano da Newark State Teachers College, onde estudava a Classificação Decimal de Dewey, preparando-se para sua carreira futura. A biblioteca não seria minha carreira futura, disso eu tinha certeza. No entanto, o sr. Scapello — o velho eunuco que de algum modo conseguia fazer com que sua voz parecesse voz de homem — havia comentado que, quando voltasse das minhas férias, eu seria encarregado da sala de referências, cargo que permanecia vago desde a manhã em que Martha Winney desabou de um banco alto na sala das enciclopédias e espatifou todos os ossos frágeis que, juntos, antes formavam o que, numa mulher com a metade da sua idade, chamaríamos de cadeiras. Meus colegas de trabalho na biblioteca eram estranhos, e na verdade havia muitos momentos em que eu não sabia direito como tinha ido parar lá, nem por que lá permanecia. Porém o fato é que eu permanecia, e depois de algum tempo aguardava pacientemente o dia em que entraria no banheiro masculino do andar principal para fumar um cigarro e, olhando para minha própria imagem no espelho enquanto soltava uma baforada de fumaça, verificaria que em algum momento daquela manhã havia ficado pálido, e que sob a minha pele, tal como sob a pele de McKee, Scapello e da srta. Winney, havia uma fina camada de ar separando o sangue da carne. Alguém havia injetado ar ali enquanto eu carimbava um livro, e assim dali em diante minha vida não seria jogar fora, como era para tia Gladys, nem acumular, como era para Brenda, e sim isolar-me, uma espécie de dormência.

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