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Estava viúva aos 43 anos e parecia uma idosa quando Thomas gentilmente a ajudou a entrar no carro e a cobriu com cuidado com o cobertor de pelo. Consuelo apenas o encarou e chorou antes de murmurar um agradecimento. Em silêncio, ela e Annabelle se abraçaram e seguiram para casa. A mãe não voltou a falar enquanto não chegaram lá. Todos os criados estavam esperando no vestíbulo para abraçá-la. Quando viram que ela estava sozinha, disseram o quanto lamentavam. Dentro de uma hora, havia uma triste guirlanda negra na porta. Várias outras apareceram em Nova York naquela noite, uma vez que ficou claro quem não havia voltado nem voltaria para casa. Annabelle ajudou a mãe a tomar banho e a vestir a camisola; Blanche andava alvoroçada feito uma criança. Cuidava de Consuelo desde que era uma menininha, tendo presenciado tanto o parto de Robert quanto o de Annabelle. E, agora, tudo culminava nisso. Enquanto afofava os travesseiros atrás de Consuelo, que já estava na cama, Blanche lhe secava os olhos a todo instante e fazia uns arrulhinhos de conforto. Trouxe uma bandeja com chá, mingau, pão tostado, caldo e seus biscoitos favoritos, mas Consuelo não comeu. Ficou apenas sentada olhando para as duas, incapaz de dizer uma palavra. Annabelle dormiu na cama da mãe naquela noite. Por fim, altas horas da madrugada, quando tremia da cabeça aos pés, Consuelo contou à filha o que havia acontecido. Havia ficado no bote número quatro, com a prima Madeleine Astor, cujo marido também não sobrevivera. Disse que o bote não estava completamente lotado, mas que o marido e Robert se recusaram a entrar, pois queriam ficar para ajudar outras pessoas e dar espaço para mulheres e crianças. Mas havia bastante espaço para eles.

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Tininha riu toda feliz, agradeceu de novo e enquanto uma boa alma ia colocar uma música sertaneja, ela se debruçou de novo na minha mesa, piscou e disse arrastadamente: – Gostou, meu negão? Sem querer eu ri. Acho que de nervosismo. Ela então se derreteu toda, achando que tinha agradado, metendo um dedo sob a aba do meu chapéu e o erguendo um pouco em minha cabeça, para fitar meus olhos enquanto convidava fazendo biquinho, com voz de menininha: – Quer sair daqui? Posso fazer uma dancinha particular para você. – Sortudo filho da . – Começou Rubinho e se calou, revoltado por que o convite não era para ele. Tininha ficou toda satisfeita e lançou um olhar provocante a ele como se dissesse “um dia a sua hora chega”. Depois se concentrou novamente em mim e murmurou: – Posso cantar para você um outro hino da minha musa Valesca: “ Quero te dar! . Mas esse só em particular, meu peão! – Ai . – Gemeu Walace. Eu passei a mão no queixo e a esfreguei no maxilar, tentando ganhar tempo. Encontrei os olhos castanhos dela, cheios de desejo, indagando a mim mesmo em que furada eu tinha me metido. Não havia uma célula em meu corpo excitada, pelo contrário. E foi com a maior delicadeza possível, diante das circunstâncias, que falei: – Depois a gente se fala, Tininha. Vim tomar umas geladas com os rapazes e . bem . gostei muito da dança.

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Não conseguíamos tocar se não fosse em volume alto. Não tínhamos habilidade suficiente nos instrumentos, era só na base de acordes porradas. A gente tinha aberto pro Blue Cheer no Grande, e eles tinham uma espécie de amplificador Marshall triplo e eram tão barulhentos que chegava a doer, mas nós adoramos: “UAU, amplificadores triplos, cara. Era o único jeito que a gente sabia tocar. Então nosso trato foi: “Ok, vamos botar no nove. Por fim ele só disse: “Foda-se”, e deixou pra lá. Iggy Pop: Quando a gente começou a gravar, Nico e John Cale ficavam sentados na cabine parecendo a Família Addams – Cale usava uma capa de Drácula com uma gola enorme. Ele parecia o Z-Man em Beyond the Valley of the Dolls e tinha aquele corte de cabelo engraçado. E Nico ficava tricotando. Durante toda a gravação ela ficou sentada lá, tricotando alguma coisa, um suéter, talvez. Ron Asheton: Danny nos levou à Factory pra nos apresentar a Andy Warhol depois do disco ser lançado. A Factory estava decorada com folhas de estanho e meio bagunçada. Éramos uns garotos do Meio-Oeste, e foi muito esquisito pra nós – todos aqueles speed freaks de Nova York e homossexuais. Nem falei com Warhol. Scotty, Dave e eu estávamos tão pirados que só ficamos sentados juntos no sofá. A gente concluiu que aquilo era muito horripilante e foi embora depois de meia hora. Na noite seguinte ou coisa parecida, fomos ao clube de Steve Paul, o Scene, pra ver Terry Reed tocar. Jimi Hendrix apareceu e fez um improviso com ele. Depois do show, eu e Iggy tomamos uma cerveja com Hendrix. Iggy estava andando por lá com Nico, e fiquei sentado rindo baixinho, porque ela o conduzia como se ele fosse seu garoto.

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Não pode se casar enquanto eu não tiver o bebê. Se sua mãe for providenciar uma tenda, é melhor pedir uma só para mim. É a única coisa que consigo vestir. — Não importa como você vai estar, nem o que os outros possam dizer — insistiu Annabelle. — Só quero que esteja lá por mim. — Ainda era um assunto difícil para ela e para a mãe, mas havia decidido entrar sozinha. — Nem deveria sair mais agora que estou assim. Todas as velhotas de Newport vão falar de mim por anos. — Annabelle estava bastante ciente disso também, e Hortie estava à beira das lágrimas. — Quem se importa? Eu te amo, não ligo para sua aparência. E não queremos esperar. Agosto é perfeito para nós — implorou Annabelle. — Eu te odeio. Talvez eu possa nadar bastante e ter o bebê antes. Mas ainda estaria gorda. — Quando percebeu que nada convenceria Annabelle a adiar o casamento por sua causa, Hortie enfim cedeu e prometeu que estaria lá, fizesse sol ou chuva. Era na semana anterior à data prevista do parto, e ela quase bateu em Annabelle quando a amiga sugeriu que o bebê talvez pudesse atrasar. Hortie queria que ele chegasse antes. Estava cansada de se sentir feia e gorda.

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Não insistiu. Neal falava ao telefone desde que nos sentamos para jantar, berrando com seu pai meio surdo do outro lado da linha, o que estava me deixando com dor de cabeça, além da dor de estômago. Revirei a comida no prato, depois pedi licença e marchei para o meu quarto. Quantos tinham ali? me perguntei. Quatro, doze, a escola inteira? Quando isso havia começado? Será que Southglenn sempre foi assim? Tão hostil? Tínhamos uma política forte contra o bullying, mas que diferença havia entre isso e abuso ou discriminação? Tudo tinha a ver com ódio. Deveria haver leis. Havia leis? É possível legislar contra o ódio? Por que não discutimos isso em nenhuma das aulas sobre política? A pergunta da Ceci queimava meu cérebro. Por que não havia mais gays assumidos? Ela pareceu sugerir, ou saber com certeza, que havia mais gays e lésbicas na nossa escola. Quem eram eles? Onde estavam se escondendo?

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e todos os ajudantes de garçom. Dava pra trepar com todos os ajudantes de garçom. Quer dizer, não lá, mas depois. Dava pra trepar com qualquer um que entrasse lá, porque todo mundo queria ir pra sala dos fundos. Então era só dizer: “Você vai ter que trepar comigo pra eu deixar você se sentar numa mesa legal. Então era um escancaro, mas não era gay, graças a Deus. A gente detestava bares gays. Bares gays? Oh, por favor, quem queria ir a bares gays? No Max’s você podia trepar com qualquer um, e isso é que era o bonito da história. Leee Childers: Danny era o doidão da companhia na Elektra Records. O trabalho dele era manter os executivos estúpidos da companhia de alguma forma em contato com as ruas. Na época este era um cargo de verdade: doidão da companhia. Ele dizia pros caras o que era bom e o que não era, mas dizia principalmente o que era cool. As gravadoras eram espertas pra admitir que na verdade não eram cool. Nos anos 60, elas tiveram que admitir que não faziam ideia do que estava rolando. Então contrataram pessoas cujo trabalho era ser cool. Foi uma ideia maravilhosa. Danny Fields: Contrataram alguém de baixo nível que usava calças boca de sino, fumava baseado e tomava LSD no escritório – eu.

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nem em pensamento. - Aqueles dias em que sumiu. - Eu estava no hospital com minha avó. Você não entende, eu estava dividida entre elas e você, perdida, sem saber o que fazer. Tentei me afastar de você, mas. - Não tente subestimar minha inteligência. Tomou as decisões que quis. Você mentiu, armou tudo, concordou com meu atentado. Assim como fez aqueles telefonemas a Gabi e tentou virá-la contra nós. Você invadiu minha casa e o quarto dela naquela festa, deixou fotos da minha intimidade e da intimidade dos meus irmãos para nos fazer parecer sujos. Sabia dos meus gostos e veio pronta para usar essas informações. – Mesmo furioso, Theo falava baixo, segurava Helena protetoramente. – E não foi só isso, não é, Eva? E o ataque à Tininha, a batida na cabeça dela para incriminar Joaquim, que poderia ter matado a menina? - Eu não fiz isso, juro! Fui contra! - Como se eu acreditasse. – Disse com desprezo. - Theo. – Afastei a coberta, pronta para sair da cama, angustiada, desesperada, mas sua voz cortante me impediu:

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Depois de um banho rápido no estúdio de ioga, seguimos para a rua. Quando sentimos o sol de verão em nossa pele, refletindo em nossos olhos, Mari grunhiu. — Por que decidimos vir de bicicleta hoje? E por que fazemos ioga às seis da manhã? — Porque nos preocupamos com a nossa saúde e nosso bem-estar e queremos ficar em forma — zombei. — Além disso, o carro está na oficina. Ela revirou os olhos. — É nesse momento que pegamos as bicicletas e seguimos para um café para comer donuts e croissants antes de irmos para o trabalho? — Sim! — respondi ao tirar a tranca da bicicleta e subir nela. — E por donuts e croissants você quer dizer. — Suco verde? Sim, isso mesmo. Ela resmungou de novo, dessa vez mais alto. — Eu gostava mais de você quando não estava nem aí para a saúde e seguia uma dieta rigorosa de doces e tacos. Sorri e comecei a pedalar. — Aposto que te venço na corrida. Ganhei dela no percurso até o Delícias Naturais, é claro. Ao entrar, ela praticamente se atirou sobre o balcão.

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Foi como tomar um soco e fiquei até sem ar. Lágrimas inundaram meus olhos na hora e todos os últimos acontecimentos vieram com força total, golpeando-me duramente, fazendo- me sentir a tristeza, o medo e a dor como uma mortalha dentro de mim. Eu abri as pálpebras e olhei em volta, dando-me conta que estava de novo em casa e não caída perto daquela árvore. Na hora pensei em Theo e me enchi de preocupação, tentando sentar na cama, tonta, tremendo. - Ei, Eva, calma! – Tia levantou da poltrona em que estivera sentada e veio logo até mim, segurando meus ombros. Fitei-a. - Tia, e o Theo? - Ele está bem, todos estão bem. – Ela sentou na beira da cama, conferindo que Helena dormia e me olhando de novo. Ajudou-me a deitar de novo no travesseiro. Eu me sentia exausta e aliviada. Respirei fundo, até me sentir mais forte e perguntar: - O que aconteceu lá? Pegaram Lauro? - Não. – Disse desolada e torceu a mão no colo, encarando-me. – Ele estava lá. Mas então. - O que eu soube foi que você desmaiou e Theo saiu do carro, ficou preocupado.

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Ao chegar à calçada lotada, notei uma mulher ajoelhada, escrevendo em um pedaço de papel. — Com licença — falei, cutucando seu ombro. Ela olhou para mim com um sorriso radiante no rosto. — Desculpe incomodar, mas. de quem é esse funeral? Ela se levantou, ainda sorrindo. — Kent Russell, o escritor. — Ah, não é possível. — Pois é. Todo mundo está escrevendo algumas palavras em homenagem a ele, dizendo como ele salvou vidas e tal, e colando nas paredes do prédio, mas, cá entre nós, estou mais animada para ver G. M. Russell. Só é uma pena que tenha que ser num evento como esse. — G. M. Russell? Espera aí, o melhor escritor de terror e suspense de todos os tempos? — perguntei, e finalmente a ficha caiu. — Meu Deus! Eu adoro o G.

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