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Levei Morrison ao Max’s, e ele foi um monstro, um pentelho. E a poesia dele era um saco. Ele rebaixou o rock & roll enquanto literatura. Papo furado superficial de merda. Talvez uma ou duas boas imagens. Patti Smith era uma poeta. Acho que ela elevou o rock & roll como literatura. Bob Dylan também. Morrison não fazia poesia. Era lixo disfarçado de coisa moderninha e alternativa. Era rock & roll bom pra garotos de treze anos. Ou de onze anos. Quanto à pessoa, acho que a mágica e poder de Morrison estavam além da qualidade de seus versos. Ele era maior que isto. Era mais sexy que sua poesia – mais misterioso, mais problemático, mais difícil, mais carismático como performer. Tem que haver um motivo pra mulheres como Nico e Gloria Stavers, editora da revista 16 , ficarem tão apaixonadas por ele, porque essencialmente ele era um homem que maltratava as mulheres. Mas estou certo de que não era a poesia dele.

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Pensei sobre como eu tinha perdido o sr. raves em um único instante e achei que não suportaria perder também ooker. Eu votei sim, em ir atrás dela disse Oliver. Alex votou não. Você vai desempatar. Eu? confirmou Alex. Combinamos assim. Então, você que manda, Nanette. Vocês realmente têm o endereço dela? Aham respondeu Oliver. Ela é viúva. E bem gata, para uma senhora. Então, se Alex estiver certo á passamos algumas vezes pela rua dela e ficamos de longe vendo Sandra cuidar do jardim. Ela tem um jardim incrível com uma horta e tudo. No outono, os girassóis chegaram a dois metros de altura E ela é bem ágil para a idade que tem, parece uma aranha se movimentando.

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Ao menos tínhamos uma de nós lá, no meio deles. Uma arma que foi enviada há muito tempo e que agora devia ser bem usada. Ela nos ajudaria, nos daria o que era nosso de direito e mais, por tudo que fomos privadas por tantos anos. Larguei minha pouca bagagem lá e olhei para as outras duas mulheres no centro da sala miserável. Não precisamos dizer nada. Sabíamos que o momento havia chegado. JOAQUIM Sábado era dia de farra. Depois da semana toda ralando, naquele dia eu e os rapazes da fazenda íamos para o centro de Florada. Não havia muitas opções de diversão lá. Uma praça com parquinho para as crianças onde ocasionalmente ocorriam festas e quermesses, um cinema, uma pizzaria e sorveteria e claro, o maior bar e restaurante da cidade, que se chamava FALCONETES. Era até uma história curiosa. Anos atrás o nome era Bar do Zé. Um pé sujo que só entrava homem para beber e encher a cara. Até que ele casou com Abigail Castro. A mulher começou a fazer almoços e jantares e o bar se tornou também restaurante. Quando dois anos depois Zé morreu, a mulher assumiu tudo e mudanças foram feitas. Abigail era a mais velha das irmãs Castro, com 41 anos agora.

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Um dia, enquanto eu estiver projetando cenários para um produtor famoso, ele vai me dar uma olhada e simplesmente saber que é um desperdício me deixar atrás das câmeras. Eu deveria estar na frente delas. E ele vai ter todo o mérito por me descobrir, mas na verdade eu vou fazê-lo me descobrir. — O que me preocupa — digo — é que eu sei que você acredita que vai acontecer exatamente desse jeito. Rachel toma um gole do café. — Porque vai. O primeiro sino toca. Pego o papel de embrulho prateado e o amasso, formando uma bola. Rachel leva isso e nossos copos de café vazios até uma lixeira nos bastidores. Elizabeth coloca os porta-retratos em uma sacola de papel e, em seguida, enrola o topo antes de me entregar de volta. — Suponho que não vamos poder dar uma passada na sua casa antes de você ir embora? — pergunta Elizabeth. — Provavelmente não — respondo. Eu as sigo, descendo os degraus, e nos demoramos ao caminhar pelo corredor até os fundos do teatro. — Vou dormir cedo hoje à noite pra poder trabalhar algumas horas antes da escola amanhã. E viajamos bem cedo na manhã de quarta-feira.

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Annabelle fora muito corajosa. O sacerdote se dirigiu à assembleia reunida e deu início à cerimônia. Quando perguntou quem dava aquela mulher em casamento, a mãe respondeu com clareza da primeira fileira “Eu dou”, e a cerimônia prosseguiu. No momento indicado, Josiah ergueu o véu com delicadeza e a olhou nos olhos. Falaram os votos um para o outro, ele colocou a fina aliança de diamante no dedo dela, e Annabelle, a simples aliança de ouro no dele. Foram declarados marido de mulher, beijaram-se, e então, sorrindo, refizeram o caminho pelo corredor. Discretas lágrimas desciam pelo rosto de Consuelo enquanto os observava, e, a exemplo da filha, seguiu pelo corredor sozinha, atrás de Henry e Hortie, que gingava contente de braço dado com o padrinho. Nem ele nem os convidados nunca haviam visto uma grávida tão grande. Mas Hortie havia decidido aproveitar o casamento e estava satisfeita por estar presente. Encontrou James rapidamente na multidão. Consuelo, Annabelle e Josiah formaram uma fila para receber os cumprimentos dos convidados. Meia hora depois, todos estavam entrosados, conversando e desfrutando o champanhe. Fora um casamento bonito, discreto e comovente. Annabelle olhava para Josiah com adoração quando Henry veio lhe beijar e dar felicitações, e parabenizar o noivo. — Bem, conseguiu — Ele riu. — Você o tornou civilizado. Diziam que não era possível — disse a Annabelle.

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Como me segue sempre na escola? bri a boca, muda, sentindo meu rosto pegar fogo, vergonha e susto me imobilizando contra aquele lençol. Ele estava obviamente alterado, fora de si pela bebida, pois veio ainda mais perto e pressionou meu pulso no chão, ao lado da minha cabeça, tão forte que senti a circulação estancar. Disse perto da minha boca, algo de ameaçador em sua voz arrastada: - Sabe tudo sobre mim, não é, Valentina? Viu aquele dia em que eu estava quase chorando. Por que não contou para todo mundo? Por que não riu por eu ser um babaca? - Não . – Consegui reagir, assustada, tocada por sua vergonha. – Eu nunca ia rir de você! Nunca! Apertou os olhos e piscou, como se quisesse clarear as ideias. Então, ficou muito quieto e seu olhar percorreu meu rosto. Finalmente soltou meu pulso, mas me surpreendeu ao tirar meus óculos e deixá-los de lado, tão perto que eu o via claramente pairando sobre mim, dizendo com os lábios a milímetros dos meus: - Eu sei o que você quer. – E então, baixou o tom, deixou-o macio e rouco, fazendo minhas entranhas se retorcerem: - Nunca reparei como tem olhos lindos.

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— Eu aceito o chocolate quente — diz Heather. — Você pode colocar marshmallows a mais? Caleb faz que sim com a cabeça. — Já volto. Quando ele está fora do alcance do ouvido, Heather se inclina para a frente. — Você ouviu isso? Ele quer estar à altura dos seus padrões. Eu me inclino na direção dela. — Ele é garçom — digo. — Esse é o trabalho dele. Quando Caleb volta, está carregando uma caneca de cerâmica coberta com uma pilha exagerada de marshmallows. Ele a coloca sobre a mesa e alguns transbordam. — Não se preocupe, estou coando mais café — ele me diz. A porta do outro lado da lanchonete se abre. Quando Caleb olha para ver quem entrou, uma mistura de surpresa e felicidade aparece em seus olhos. Viro e vejo uma mãe com gêmeas — talvez com uns seis anos — sorrindo para Caleb.

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Mesmo assim, Jane não voltou. Aquela noite foi a mais difícil da minha vida. Todas as vezes que minha filha começava a chorar, eu não conseguia fazer com que parasse. Sempre que a segurava no colo, tinha medo de machucá-la. Quando ela se recusava a comer, eu me preocupava com sua saúde. A pressão era muito grande. Como a vida de uma pessoa tão pequena dependia de mim? Como um monstro poderia cuidar de uma criança? Repetia várias vezes em minha cabeça a pergunta que Lucy tinha feito na última vez que a vi. Quem me magoou tanto e me tornou uma pessoa tão fria? A parte do “quem” era fácil. O motivo é que era obscuro. O menino estava parado no corredor escuro; não sabia se o pai queria que ele fosse notado. Ele ficou sozinho em casa por algum tempo naquela noite, e se sentia mais seguro assim. O rapazinho tinha certeza de que o pai voltaria para casa bêbado, porque era isso que o passado lhe havia ensinado. O que ele não tinha certeza era de qual versão bêbada de seu pai entraria pela porta da frente dessa vez. Às vezes, ele era brincalhão, outras, extremamente cruel.

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