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objetou, apesar de ter ficado visivelmente desapontada. — Estou ansiosa para passar tempo com Sholto – Margaret acrescentou para abrandá-la. A face de Edith brilhou instantaneamente. — Oh, Sholto ama brincar com você! Você é tão boa com crianças, Margaret! – enalteceu a prima. Margaret sorriu em resposta. Daqui a algum tempo terei meus próprios filhos, ela pensou, estremecendo pela emoção diante das possibilidades que lhe aguardavam o futuro. Então um repentino rubor de ansiosa inquietude tomou conta da dama por se imaginar dividindo a cama com Mr. Thornton. Na manhã de 14 de abril de 1912, Annabelle Worthington lia tranquilamente na biblioteca da casa de seus pais, com vista para um imenso jardim murado. Os primeiros sinais da primavera haviam começado a aparecer, os jardineiros haviam plantado flores, e tudo parecia belo para o retorno de seus pais nos próximos dias. A casa que compartilhava com eles e o irmão mais velho, Robert, era uma mansão imponente, nos limites setentrionais da Quinta Avenida em Nova York. Os Worthingtons, e a família de sua mãe, os Sinclairs, estavam diretamente relacionados aos Vanderbilts e aos Astors, e um tanto mais indiretamente a todas as famílias mais importantes de Nova York. Seu pai, Arthur, era dono e administrador do banco mais prestigioso da cidade.

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Shaw, sua agitação abrandada pela menção da morte de Mr. Hale. Um sorriso surgiu na face de Mr. Thornton quando ele se deu conta do que estava acontecendo. Margaret havia anunciado a intenção de ser sua esposa! Ela seria sua, finalmente! Margaret olhou cautelosamente para ver a reação de Mr. Thornton ante a sua corajosa trapaça e foi recompensada com um sorriso glorioso. Retornou o sorriso ao perceber o quão satisfeito ele parecia. Realmente, isto é inadmissível! – Mrs. Shaw exclamou muito confusa, não sabendo ao certo como continuar. — Este não é o momento de conduzir tal conversa – ela falou com tom de repreensão e dirigiu-se a Mr. Thornton.

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– Ela tem que agradecer por que ainda não fiz uma acusação formal de tentativa de homicídio. - Theo. – Micah suspirou, cauteloso. – Acho que ela se arrependeu mesmo e mudou de lado. Quando falei com Luiza. - Não quero saber dessa conversa. Só me importam os fatos. - Sei disso. Mas Luiza me pareceu realmente furiosa com a filha, como se depositasse todas as esperanças em mim. – Micah passou a mão pelo cabelo desgovernado, arrepiando-o ainda mais. – Vai com calma com a Eva. Ela pode ser melhor do que você pensa. E. - Chega de falar dela. – Cortei, pois como se não bastasse ficar no meu pensamento, entranhada em mim, até meu irmão a defendia.

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Ele era apenas um artista sobre o qual eu sabia pouca coisa – exceto em termos de notoriedade. Meu gosto em arte naquela época não era pop art, provavelmente era arte flamenca, sei lá. Impressionismo. Não, pré- rafaelitas. Acho que eu tinha uma queda pelos pré-rafaelitas, que talvez sejam os precursores do pop. Al Aronowitz: Botei o Velvet Underground no Café Bizarre, e a próxima coisa que fiquei sabendo foi que eles estavam caindo fora com Andy Warhol. Eles nunca me disseram uma só palavra, Warhol nunca me disse uma só palavra, foi altamente antiético, na verdade há uma lei contra isso. Era um acordo verbal, mas o que significa um acordo verbal pra Lou Reed – ele não passa de um porra de um junkie oportunista. Se eu tivesse assinado um contrato com os Velvets, poderia ter arrancado toda a merda de dentro das tripas de Andy Warhol com um processo. Lou Reed: Andy Warhol me disse que estávamos fazendo na música o mesmo que ele na pintura, no cinema e na literatura – ou seja, não era brincadeira. Do meu ponto de vista, ninguém estava fazendo na música nada nem próximo da coisa real, exceto nós. Estávamos fazendo uma coisa específica que era muito, muito real. Não era uma farsa ou uma mentira em nenhum aspecto concebível, e era só deste jeito que poderíamos trabalhar com ele. Porque a primeira coisa de que gostei em Andy foi que ele era muito real.

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Eu esperei que ele tivesse sumido no corredor para me deixar cair em uma cadeira, gemendo ao sentir com uma dorzinha aguda ao pressionar minhas pernas juntas. — Eu não consigo entendê-lo, ele está acabando comigo sem nem se dar conta — sussurrei em meio às lágrimas que voltavam a cair. Onde é que estava a minha esperança? Será que não havia nada de bom nele? — Você não ligou, nem mesmo mandou uma mensagem ontem. Eu e Anita estávamos loucas aqui, nos perguntando por que diabos você sumiu! — Alessa reclamou. Minha irmã estava no telefone há mais de quinze minutos, tentando arrancar de mim o porquê do bendito irmão do meu marido estar na minha casa, sem que o mesmo estivesse aqui. — Alessa, eu disse a você, nós conversamos e logo depois Lucca chegou e jantamos juntos. Esqueci de retornar ou mandar uma mensagem. E sobre Luigi, você vai me chamar de maluca, mas não acho que ele seja tão ruim assim. Minha irmã bufou, descrente. — Não, ele não é tão ruim, ele deve ser pior. Por Deus, o cara é uma boceta ambulante! — Não me diz respeito se ele é ou não, a única coisa que me importa é que ele foi.

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