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“É verdade. “Não é”, ela retrucou; levantou-se e caminhou até a quadra de basquete, onde ficou andando sobre as linhas brancas que o sr. Patimkin havia pintado na véspera. “Volta aqui”, disse eu. “Neil, isso é bobagem e não quero falar nisso. “Por que é que você está sendo egoísta? “Egoísta? Você é que está sendo egoísta. É pro seu prazer. “Isso mesmo. Meu prazer. Por que não? “Fala baixo.

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“Vem”, gritou o sr. Patimkin. “Termina pra mim. Hesitei — eu não segurava uma bola de basquete desde os tempos do colegial —, mas Julie estava puxando minha mão, e Brenda disse: “Vai”. O sr. Patimkin jogou a bola na minha direção quando eu não estava olhando, e ela quicou no meu peito, deixando uma mancha redonda de poeira na minha camisa, como a sombra da lua. Ri como um alucinado. “Você não sabe pegar? , perguntou Julie. Tal como a irmã, ela parecia ter o dom de fazer perguntas práticas que me enfureciam. “Sei. “Sua vez”, disse ela. “O papai está perdendo, quarenta e sete a trinta e nove.

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A imprensa definiu o evento como uma confrontação irônica, mas não foi nada disso. A gente não chocou ninguém. Psiquiatras podem ser caretas, mas todos eles têm senso de humor e todos eles são inteligentes. Foi mais uma brincadeira do que um confronto. Barbara Rubin fez coisas como ligar o flash na cara deles ou meter o microfone na cara deles; você sabe, aquela técnica de confrontação que começou basicamente com o Living Theater. Pra mim aquilo era velho. Eu já conhecia aquele número, por isso não dei bola. Ainda assim, a convenção psiquiátrica foi importante porque assinalou uma nova era na Factory, a fase Chelsea Girls . Até Nico e o Velvet Underground aparecerem, era sempre Andy Warhol e Edie Sedgwick. Andy e Edie. Pareciam duplos. Você sabe, ela pintava o cabelo de prateado por um tempo, e eles podiam andar de par de vaso. Eram como Lucy e Desi do mundo das artes.

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Eu me sentei de novo no chão. — Sim, ela era. — Era — murmurou ele, franzindo o cenho. — Sinto muito. —Tudo bem. Alguém me disse uma vez que as pessoas morrem, que é um aspecto bastante comum da vida. — Sim, mas. — começou ele, mas as palavras morreram. Nossos olhares se encontraram e, por um momento, a frieza se dissipou. Os olhos de Graham demonstravam sofrimento e dor. Ele havia passado o dia inteiro escondendo aquilo do mundo. Provavelmente havia passado a vida inteira escondendo aquilo de si mesmo. — Eu cheguei a escrever um discurso fúnebre — sussurrou Graham, sentando-se no chão ao meu lado.

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Era o que a mãe mais queria para a filha, desde seu nascimento. Annabelle estava quase tão animada quanto a própria noiva ao se vestir para o casamento da melhor amiga. A mãe havia chamado sua modista, que confeccionou um belo vestido de tafetá preto em tempo recorde. O corpete e a bainha eram debruados de veludo preto. E, para combinar, um casaco de veludo preto e um chapéu guarnecido de zibelina, que suavizava o acessório, pois o pelo fazia seu rosto ficar iluminado. Annabelle parecia uma princesa russa. E, quebrando a regra que proibia joias no período de luto, ela usou um par de brincos de diamante que a mãe lhe emprestou. Ela estava maravilhosa quando Josiah veio buscá-la. Ele também estava impecável, de gravata branca e fraque, com uma cartola feita em Paris. Formavam um casal espetacular, e Consuelo ficou com os olhos marejados ao observá-los. Gostaria que Arthur estivesse ali para vê-los. Mas, se ele ainda fosse vivo, talvez aquilo jamais tivesse acontecido. Josiah só começou a visitá-las por consideração à perda delas.

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— exclamou Mari, os olhos encontrando a alegria de novo. Sentimentos eram uma coisa estranha; as pessoas podiam ficar tristes em um segundo e felizes no outro. O que mais me surpreendia era como, de vez em quando, elas sentiam as duas coisas ao mesmo tempo. Eu acreditava que era isso que acontecia com Mari naquele momento: um pouquinho de tristeza misturada com alegria. Eu achava que era uma bela maneira de se viver. — Vamos para o trabalho? — perguntei, levantando-me da cadeira. Mari resmungou, irritada, mas começou a se arrastar de volta para a bicicleta e logo pedalava em direção a nossa loja. A Jardins de Monet era a realização do nosso sonho. A loja era decorada com réplicas das pinturas do meu artista favorito, Claude Monet. Quando Mari e eu finalmente fôssemos à Europa, eu passaria um bom tempo nos jardins de Monet, em Giverny, na França. Às vezes, fazíamos os arranjos de flores de forma que combinassem com as pinturas.

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