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Antes que eu consiga desamarrar o nó da minha calça de pijama, ela manda mais uma mensagem: Esquece! Me conte quando eu levar o almoço. Depois do banho, visto um suéter cinza e uma calça jeans. Prendo os cabelos em um rabo de cavalo alto, puxo alguns fios para ficarem soltos no meu rosto, passo um pouco de maquiagem e saio para a manhã fria. Na Tenda, minha mãe está atrás do balcão colocando troco na caixa registradora. Quando me vê, aponta para minha caneca de ovo de Páscoa ainda fumegante no balcão, já com uma bengala doce ali dentro. — Você acordou há muito tempo? — pergunto. Ela sopra suavemente a superfície da sua bebida. — Nem todo mundo consegue dormir com suas mensagens de texto fazendo ping no celular. — Ah. Me desculpe por isso. Meu pai se aproxima e beija nós duas no rosto. — Dia! — Sierra e eu estávamos falando das mensagens de texto dela — diz minha mãe. — Suponho que ela não precise do sono de beleza, mas. Meu pai dá um beijo nos lábios dela. — Você também não precisa, querida.

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— Sinto muito. —Tudo bem. Alguém me disse uma vez que as pessoas morrem, que é um aspecto bastante comum da vida. — Sim, mas. — começou ele, mas as palavras morreram. Nossos olhares se encontraram e, por um momento, a frieza se dissipou. Os olhos de Graham demonstravam sofrimento e dor. Ele havia passado o dia inteiro escondendo aquilo do mundo. Provavelmente havia passado a vida inteira escondendo aquilo de si mesmo. — Eu cheguei a escrever um discurso fúnebre — sussurrou Graham, sentando-se no chão ao meu lado. Ele puxou as mangas da camisa para cima. — É? — Sim. — Quer me mostrar? — Não. — Tudo bem. — Sim — murmurou ele suavemente. — Tudo bem.

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Assim, ficaríamos juntos até o último momento do verão. Essa notícia deveria ter me deixado exultante, mas quando Brenda desceu a escada para acompanhar a família ao aeroporto — onde iriam pegar Harriet — eu não estava jubiloso e sim preocupado, pois vinha me sentindo cada vez mais atormentado com a idéia de que, quando Brenda voltasse para Radcliffe, seria o fim para mim. Estava convicto de que nem mesmo do alto do banco da srta. Winney eu poderia enxergar Boston. Não obstante, joguei minhas roupas de volta na gaveta e finalmente pude dizer a mim mesmo que Brenda não dera nenhum sinal de que nosso caso ia terminar, e todas as minhas suspeitas, minhas inseguranças, tinham sido geradas em meu próprio coração inseguro. Então entrei no quarto de Ron para ligar para minha tia. “Alô? , disse ela. “Tia Gladys, como é que a senhora está? “Você está doente. “Não, estou me divertindo muito. Estou ligando pra dizer que vou ficar mais uma semana. “Por quê? “Eu já disse. Estou me divertindo. A senhora Patimkin me convidou pra ficar até o Dia do Trabalho. “Você tem cuecas limpas? “Eu lavo elas de noite.

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Foi com ele que aprendi a beijar e amar mais do que tudo. Era para Joaquim, só para meu Quin, que meu corpo ardia e gemia. E não suportava mais viver naquela tortura e naquela saudade. A última vez que me tocou tinha sido há mais de um ano, uma vez que vim passar as férias na fazenda. Como das vezes anteriores, eu o procurei de madrugada, depois de um sonho ruim, chorando. Joaquim já tinha me proibido de ir para o quarto dele, falado sério, ficado até sem falar comigo quando insisti. Fiz de tudo para respeitar isso, com medo de perdê–lo. Mas naquela madrugada, quando entrei sorrateiramente em seu quarto chorando, viu meu desespero e vacilou. Foi o bastante para me enfiar em sua cama e lá ficar. Chorei tanto que me abraçou forte e me consolou em silêncio, com minha cabeça em seu peito, seus braços fortes à minha volta, suas mãos acariciando meus cabelos até que parei de tremer e o medo passou. Nunca entendi aquilo, aqueles pesadelos com mulheres desconhecidas, as ordens para que eu matasse, a morte, sempre a morte me rondando como um fantasma. Mas era real demais, aterrador. E quando o pânico se foi, outras sensações vieram. O seu cheiro limpo e gostoso. Os músculos do seu peito sob meu rosto. A pele lisa e bronzeada. O corpo que eu tanto amava coberto apenas por aquela cueca boxer branca.

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Imagino que sim. “Aqueles livros são muito caros. “Não fica tão nervoso, John. Os livros estão aí pras pessoas pegarem. “Há mais de uma maneira de pegar”, disse John, sentencioso. “Alguém devia ir lá dar uma conferida nele. Eu estava com medo de sair da mesa aqui. Você sabe o que eles fazem com os conjuntos habitacionais que a gente dá pra eles. “Vocês dão pra eles? “A prefeitura. Você já viu o que eles fazem em Seth Boyden? Eles jogaram garrafas de cerveja, aquelas grandes, no gramado. Eles estão tomando conta da cidade. “Só dos bairros negros. “Pra você tem até graça porque você não mora perto deles. Eu vou ligar pra sala do senhor Scapello e mandar verificar a sessão de arte. Onde foi que esse menino ouviu falar de arte? “Você vai é fazer o senhor Scapello ficar com úlcera, logo agora que ele acabou de comer um sanduíche de ovo com pimenta.

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Os biscoitos pareciam flocos de neve gigantes e tinham gosto de alcaçuz preto. Cada um de nós comeu um, e depois o sr. raves me entregou uma caixa pequena embrulhada em papel de presente azul com minúsculas renas brancas de chifres imensos. Eu nunca tinha recebido um presente de um professor. Senti que era um momento importante. só uma lembrancinha de alguém que também evita refeitórios disse ele, e sorriu. Rasguei o papel de presente. Na caixa havia um livro intitulado O ceifador de chicletes, de Nigel ooker. As páginas estavam amareladas e a capa havia sido remendada com fita adesiva. Tinha o cheiro de uma barraca de camping velha que tivesse ficado guardada ainda ligeiramente úmida por cinquenta anos. Na capa de fundo branco via-se a imagem da Morte com sua grande foice, só que a lâmina curva era feita de chicletes coloridos como se dispostos sobre mármore branco. Era uma imagem inegavelmente estranha. Assustadora e instigante ao mesmo tempo. Abri na primeira página. A dedicatória era “Para o clube de tiro com arco. Bizarro, pensei. olheando depressa as páginas de pontas dobradas, notei centenas de trechos sublinhados. i esse livro quando tinha sua idade, e ele mudou minha vida disse o sr.

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E ela deu o nome da rua e o número da casa. Batia certinho com aquele. or um momento, senti um fio de esperança por Eva ter contado aquilo sem que eu exigisse. Mas logo a razão retornou e me dei conta que poderia ser mais um de seus jogos e armações, para me amansar, se reaproximar fingindo arrependimento. No fundo, devia saber bem que a mãe não estava mais ali e que de uma forma ou de outra chegaríamos ao local. - Obrigado, Tia. Micah já tinha descoberto o local. Estamos aqui. - Ah, que bom. Ele. Ele está aí? – Disse chorosa. - Está sim. – Olhei para Micah, que parecia tenso, quieto. - Não quero só ouvir a voz dele. Diga que hoje Joaquim me levará para vê-lo. – E começou a chorar. - Calma, Tia.

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4). Ele se sentia esmagado por uma amarga decepção, seu desejo era nunca mais ter que ver outro ser humano na sua frente. Finalmente, exausto, dormiu. Todos nós passamos por dias de profunda decepção e desânimo – dias em que é difícil acreditar que Deus ainda é bom; dias em que os problemas nos perturbam de tal forma que parece melhor morrer do que continuar vivo. Em dias assim é que muitos perdem a confiança em Deus e se tornam escravos da dúvida e da incredulidade. Se nesses momentos pudéssemos desvendar os propósitos de Deus, veríamos anjos procurando salvar-nos de nós mesmos, esforçando-se para firmar nossos pés em uma base sólida; e nova fé, nova vida, jorrariam para dentro de nosso ser. Em um dia de grande angústia e trevas, o fiel Jó declarou: “Pereça o dia do meu nascimento. “Se tão somente fosse atendido o meu pedido [. ” “É melhor [. morrer [. . Sinto desprezo pela minha vida! (Jó 3:3; 6:8; 7:15, 16). Embora estivesse cansado da vida, Deus não permitiu que Jó morresse e lhe enviou uma mensagem de esperança: “Você esquecerá as suas desgraças, lembrando-as apenas como águas passadas. A vida

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