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E está na cara por quê. É praticamente um caso clínico. “Por quê? “Ela tem ciúme. É um negócio tão ridículo que eu tenho até vergonha de contar. Você sabia que a minha mãe tinha a melhor cortada de Nova Jersey? Sério, era a melhor jogadora de tênis do estado, contando homens e mulheres. Só você vendo as fotos dela quando ela era garota. Tão saudável. Mas não era gorducha, não, nada disso.

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Sabe? Talvez seja Sei lá, é o que a gente tem no momento, só isso. Um projeto em conjunto. Eu, você e Oliver. Afinal, a gente nem teria se conhecido não fosse por ooker. Nós dois nunca teríamos nos beijado. E agora podemos usar o mesmo livro que mudou nossa vida para mudar a vida de quem o escreveu. sso não é incrível? o equivalente literário ao “dai e recebereis” de Deus. sso se a sua teoria sobre Stella Thatch estiver correta.

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Ramiro também não estava ali e resolvi deixar as denúncias para o dia seguinte. Assim, concordei com a cabeça. Mas antes de sair, olhei para Micah e falei, baixo e sério: - Obrigado. Sabia que ele não tinha obrigação de voltar e muito menos me ajudar. Metade dele era da família de Eva. Havia uma tragédia o separando de nós, muitas mágoas do passado, muita coisa sem explicação. Mas se não fosse ele, talvez eu ainda estivesse sendo enganado, vivendo em uma falsa bolha de felicidade e talvez correndo risco de vida. Ele ficou sério também e acenou com a cabeça de volta. Disse apenas: - Fiz o que era certo. Eu, Pedro e Heitor ouvimos.

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Eu parei na porta enquanto ele andava por lá, olhando tudo. Por um momento, não tive reação, pois aquele ambiente tinha a presença de Eva e foi impossível não imaginá-la ali ainda menina. Era pintado de rosa, mas tudo feio, de má qualidade. Ainda assim, havia uma tentativa de ser um quarto feminino e infantil. Em um canto havia bonecas velhas. O guarda-roupa era branco e sem uma das portas. Havia duas camas de solteiro, uma com lençol branco e outra com lençol rosa, esta com um urso encardido e sem um dos olhos em cima. O chão era grosseiro, de vermelhão. Imaginei Eva sendo criada ali, com poucos brinquedos, ouvindo o que a mãe e a avó falavam de nós, aprendendo a nos odiar. E senti a angústia me corroer, me dominar por dentro, pressionar meu peito.

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Ele observava intensamente um dos desenhos feitos com carvão. — Ainda está trabalhando? — perguntei. Ele se virou para olhar para mim e ergueu uma das sobrancelhas. — Aonde você está indo? — O rosto dele estava diferente. —Você está sem barba — comentei. — E. tem um bigode. — É.

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