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Não havia nem mesmo um enterro que minha irmã não pudesse animar. Sem contar que demonstrar seu desprezo pela Famiglia nunca foi uma dificuldade; ela estava feliz em anunciar para quem quisesse ouvir que odiava tudo o que a Cosa Nostra representava. O que já havia lhe causado muitos problemas. E Alessa. Bem, ela foi minha caixinha de segredos por tanto tempo quanto eu podia me lembrar. Não havia nada sobre mim que ela não soubesse. Não me recordo de uma única vez ter visto algo derrubar minha irmã; ela era como minha rocha. Sempre sorrindo, sempre se colocando no lugar dos outros, nunca fez de sua prioridade provar qualquer coisa a alguém. E não havia uma única pessoa que não pudesse conquistar. Eu estava quase dormindo quando meu celular tocou. Olhei no relógio e já passavam de uma da madrugada.

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Pedi demissão do café. — Que surpresa. Bem, você precisa de alguma coisa ou só estava entediada e decidiu me ligar um monte de vezes? Eu conhecia aquele tom. Era o mesmo que ela usava comigo na maior parte do tempo — um tom de completa decepção pela minha existência. Lyric passou a tolerar as peculiaridades de Mari, principalmente depois que ela e Parker se acertaram. Afinal de contas, foi ela quem os apresentou. Mas comigo a situação era completamente diferente. Por diversas vezes, cheguei a pensar que talvez ela me odiasse porque eu a fazia lembrar da nossa mãe. Conforme o tempo foi passando, percebi que ela me odiava simplesmente por eu ser eu mesma. — Sim, não.

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Os retratados, no caso, eram Ron, Brenda e Julie aos catorze, treze e dois anos de idade. O cabelo de Brenda era longo e avermelhado; o nariz ainda estava com o diamante dentro, e ela não usava óculos; tudo isso tinha o efeito geral de fazê-la parecer uma princesa de treze anos que estava com fumaça nos olhos. Ron parecia mais arredondado e ainda não tinha entradas na testa, mas em seus olhos de menino já brilhava o amor por objetos esféricos e quadras de esportes. A pobre Julie estava perdida dentro da concepção platônica de infância daquele fotógrafo-pintor; sua diminuta humanidade desaparecia por trás das camadas espessas de rosa e branco. Havia outras fotos também, menores, tiradas com uma câmera Brownie Reflex num tempo em que as fotos pintadas ainda não estavam na moda. Havia uma fotografia pequenina de Brenda montada num cavalo; outra de Ron todo paramentado para o bar mitzvah, de quipá e talit; e dois retratos emoldurados juntos — um, de uma mulher bonita e envelhecida, que, a julgar pelos olhos, devia ser a mãe da sra. Patimkin, e o outro da própria sra. Patimkin, com os cabelos formando um halo, os olhos cheios de alegria; não eram olhos de uma mãe que já começava a envelhecer, com uma filha lépida e bela. Passei pelo arco que dava entrada à sala de jantar e fiquei por um momento olhando para fora, vendo a árvore de artigos esportivos. Da sala da televisão, que dava para a sala de jantar, vinham os ruídos do aparelho — Julie estava assistindo a This is your life.

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a No almoço, minhas pernas estão cansadas e doloridas de carregar árvores e ficar em pé atrás do balcão por horas a fio. Daqui a alguns dias, vou estar mais acostumada a isso, mas hoje agradeço quando Heather aparece segurando uma sacola de sobras da Ação de Graças. Minha mãe nos enxota para o Airstream, e a primeira coisa que Heather faz quando sentamos à mesa é abrir totalmente as cortinas. Ela ergue as sobrancelhas para mim. — Só estou melhorando a vista. Como se ouvissem a deixa, dois caras do time de beisebol passam carregando uma árvore grande nos ombros. — Você não tem vergonha. — Abro a embalagem de um sanduíche de peru e cranberry. — Lembre-se: você ainda está com Devon até depois do Natal. Ela puxa os pés para cima para sentar de pernas cruzadas no banco, também conhecido como minha cama, e abre seu próprio sanduíche.

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Como é que ela sabe disso? Heather pega o celular, aperta algumas teclas e depois me mostra uma foto do cara de quem estou falando. — É ele? — Ela não parece feliz. — Como você sabe? — A primeira coisa que você mencionou foi a covinha. Essa foi a dica. — Ela balança a cabeça. — Além do mais, seria sorte minha. Sinto muito, Sierra, mas não. Caleb não.

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Ele tira as chaves do bolso e continua sem olhar para mim. — Então não se preocupe com isso. Podemos ser simpáticos um com o outro, vou comprar minhas árvores com você, mas. — Seu maxilar fica tenso. Dá para perceber que ele está tentando levantar os olhos para me olhar, mas não consegue. Não há mais nada que eu possa dizer. Ele não me disse que o que eu ouvi é mentira. As próximas palavras precisam vir dele. Ele vai para a cabine da caminhonete, entra e fecha a porta. Dou um passo para trás.

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