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Depois de terminadas as tarefas da casa, ela passava todas as tardes e noites na biblioteca do pai, absorta nos livros. Os seus preferidos eram os que tratavam de homens importantes ou de ciência. Nunca se interessou muito pelos romances que a mãe lia, menos ainda por aqueles emprestados por Hortense, os quais considerava um disparate. Annabelle era uma moça inteligente, que, tal qual uma esponja, absorvia eventos mundiais e informações. Isso lhe dava muito assunto para conversar com o irmão, que até admitia intimamente que a profundidade dos conhecimentos dela geralmente o deixava humilhado. Embora tivesse aptidão para os negócios e fosse extremamente responsável, Robert adorava frequentar festas e sair com os amigos; Annabelle, por sua vez, apesar de gostar de passar parte de seu tempo com os amigos, era séria e tinha paixão por aprender coisas novas, pela ciência e pelos livros. Seu cômodo preferido na casa era a biblioteca do pai, onde passava grande parte do dia. Na noite do dia 14, Annabelle leu até de madrugada na cama, por isso acabou acordando tarde na manhã seguinte, o que não era comum. Quando se levantou, escovou os dentes e penteou o cabelo, depois vestiu um robe e foi tomar o café da manhã. Ao descer, achou muito estranho o silêncio da casa e não viu nenhum dos criados. Aventurando-se pela copa, viu vários deles curvados sobre o jornal, que foi dobrado às pressas. Percebeu no mesmo instante que a fiel governanta, Blanche, estivera chorando. Ela era muito emotiva, por isso qualquer história triste envolvendo animal ou criança a levava às lágrimas. Annabelle estava esperando uma dessas histórias quando sorriu e deu bom-dia, mas, ao fazê-lo, William, o mordomo, começou a chorar e saiu do cômodo. — Meu Deus, o que aconteceu? — Annabelle olhou assustada para Blanche e para as duas criadas. Notou então que todas estavam chorando e, sem saber o porquê, seu coração perdeu o compasso. — O que está acontecendo aqui? — perguntou, esticando por instinto a mão para pegar o jornal.

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Estava com um vestido de gestante e a cara branca, fazendo coisas desagradáveis, cuspindo nas pessoas, coisas desse tipo. Danny Fields: Cheguei pra Iggy quando ele chegou nos camarins e disse: “Sou da Elektra Records. Ele disse apenas: “Yeah. Ele não acreditou em mim. Pensou que eu fosse algum tipo de faxineiro ou algum maluco, porque ninguém jamais tinha dito “sou de uma gravadora” pra Iggy. Então Iggy se virou pra mim e disse: “Yeah, fale com meu empresário. E este foi o começo do nosso relacionamento. Iggy Pop: Daí aquele cara, Danny Fields, diz pra mim: “Você é uma estrela! , como nos filmes. Ele disse que trabalhava pra Elektra, então concluí que ele fazia limpeza como faxineiro ou coisa assim. Não acreditei, sabe, fui tipo: “Sai de perto de mim, cara. Danny Fields: Naquela segunda-feira, liguei pra Nova York da cozinha da casa do MC5. John Sinclair e Jim Silver, o empresário dos Stooges, estavam na cozinha comigo quando liguei pra Jac Holzman em Nova York e disse: “Estou em Ann Arbor vendo aquele grupo MC5, sobre o qual te falei. Bem, eles realmente vão ser grandes. Os quatro mil ingressos pra vê-los no sábado à noite se esgotaram, a plateia foi à loucura e tinha uma multidão na rua. Eles têm ainda o número mais profissional e pronto pra apresentar que já vi. E acrescentei: “Além disso, eles têm um grupo-irmão menor chamado Iggy and the Stooges, que é a mais incrível e avançada música que já ouvi. E o vocalista é uma estrela – ele é realmente mesmerizante. E Jac Holzman disse: “Então, onde você está querendo chegar?

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Aluém havia atirado ácido nos meus olhos — ao menos, era essa a sensação. Revirei a mochila de natação procurando o estojo e tirei minhas lentes de contato. Claro, você pode nadar usando as lentes, caso não se importe de ficar cega. Droga. Agora teria que usar óculos pelo resto do dia. Eu deveria ter procurado meus óculos de natação com mais afinco esta manhã. O armário do lado oposto retiniu ao abrir e olhei para o meu espelho. Ali estava ela, segurando um enorme copo de café na mão esquerda e um donut entre os dentes. Enquanto me abaixava para pegar alguma coisa no armário, ela sumiu de vista. — Ai, ai, merda! Girei. A tampa de plástico do copo havia caído, derramando café escaldante no braço dela. Ela estava pulando, segurando o pulso. Abri o zíper da mochila e arranquei a primeira coisa molhada que apareceu, depois corri e a espalmei no braço dela. — Aqui. Use isso. — Aaai! — Ela gritou. Estremeci, sabendo como aquilo doía. — Deixe-me ver.

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— Holland. — Eu sei — minha cabeça caiu para trás. — Abrir o forno, inserir a cabeça. Leah correu a lâmina do patim para a frente e para trás sobre o gelo. — Ela acha que você a está julgando. — Não estou — meu rosto corou. Estou? Talvez esteja. — Sou amiga dela, Leah. Achei que ela devia saber. Só estou tentando protegê-la. — Certo, Holland. Isso é tão nobre da sua parte. Deveria usar a verdade para afastar seus amigos com maior frequência. Deixei escapar um longo e profundo suspiro. — Vou ligar pra ela mais tarde e pedir desculpas. — Obrigada — Leah falou. Ela detestava quando eu e Kirsten trocávamos farpas. Graças a Deus, ela sempre esteve ali para acalmar os ânimos. Isso me fez imaginar como foi que eu e Kirsten conseguimos manter nossa amizade

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Em homenagem aos velhos tempos. — Só nos seus sonhos — ela disse. — Eu teria que fazer dieta a semana inteira. No domingo à noite, eu estava caindo em um cochilo quando Seth ligou. Minhas pálpebras pesavam como chumbo depois de passar seiscentas vezes pela mesma página de Beowulf. Nenhuma palavra fora registrada. — Faith já foi embora? — Ele perguntou. — Sim. — Bocejei. — Mas o Neal está aqui. — Não me importo. Estou indo aí. Ele desligou antes que eu pudesse protestar. Não é que eu não quisesse vê- lo, acontece que era domingo. Uma noite de estudos. A primeira coisa que ele fez, assim que o guiei para o meu quarto, no porão, foi abrir o zíper do jeans. — Meu Deus, Seth. Você nem sequer pergunta. Ele parou com os jeans em volta dos quadris.

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Hopper empurra a árvore até o fim. Ele vira na minha direção, e eu não viro de costas com rapidez suficiente. — Sierra? Expiro fundo e viro de novo. Usando uma jaqueta xadrez laranja e preta e um chapéu com protetor de orelha combinando, o sr. Hopper se aproxima e me envolve em um abraço caloroso. Uso esse momento para olhar para Caleb. Ele se recosta na caminhonete, e seus olhos sorriem para mim. O sr. Hopper e eu conversamos rapidamente, e eu concordo em passar lá de novo antes do Natal. Quando ele volta para o lote, Caleb ainda está me olhando, bebendo alguma coisa em um copo de papel com tampa. — Me conta qual é o seu vício — digo. — São as árvores de Natal ou as bebidas quentes? Sua covinha se aprofunda, e eu me aproximo. Seu cabelo é espetado na frente, como se todo esse levantamento de árvores não lhe desse tempo suficiente para escová-lo. Antes de ele responder à minha pergunta, o sr. Hopper e um dos funcionários colocam uma segunda árvore na caminhonete de Caleb. Caleb olha para mim e dá de ombros. — Sério, o que está acontecendo? — pergunto.

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— A mulher suspirou, e então colocou as mãos nos quadris. — As flores são só para decorar o local, e o filho do Sr. Russell quer que sejam devolvidas depois da cerimônia. Aqui há um ingresso para o evento, junto com um acesso aos bastidores para retirar seu produto. Caso contrário, elas irão para o lixo. — Para o lixo? — perguntei. — Que desperdício! A mulher ergueu a sobrancelha. — Sim, porque com certeza as flores não estarão mortas — disse ela com sarcasmo. — Pelo menos assim você poderá revendê-las. Revender flores de um funeral? Isso era bem mórbido. Antes que eu pudesse responder, ela me dispensou com um gesto. Abri o envelope e encontrei o meu ingresso e um cartão que dizia: Depois da cerimônia, por favor, apresente este cartão para recolher os arranjos de flores. Caso contrário, eles serão descartados. Li o ingresso várias vezes. Um ingresso. Para um funeral.

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Parado bem ali, atrás de mim. — Não faça isso — falou, notando que eu o olhava fixamente. — Pare de ficar me encarando. — Espere, espere! A porta. — Levantei rápido e, antes que eu pudesse dizer a ele que segurasse a porta, escutei-a batendo com força. — . só abre por dentro. Ele arqueou a sobrancelha, processando minhas palavras. Em seguida, tentou girar a maçaneta e soltou um suspiro. — Isso só pode ser brincadeira. — Ele a puxou várias vezes, mas a porta não abria. — Está trancada. — Sim, está — confirmei. Ele remexeu nos bolsos da calça. — E meu celular está no paletó, que está pendurando em uma cadeira lá dentro. — Sinto muito. Eu emprestaria o meu, mas está descarregado. — Claro — respondeu, mal-humorado. — Porque esse dia não poderia ficar pior.

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